22. Februar 2012 – Fabulus

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Und Fabulus kam zu mir. Mit seinem gelb gekringelten Haar, mit seiner weichen Haut und dem Edelstein auf der Nasenspitze.
„Tanz mit mir“, sagte er und schon wirbelte er durch die Luft wie der Ventilator meines Elektroföns, den ich mir zum Sonderpreis gekauft habe. Ich kaufe nicht gern Dinge ein. Aber wenn ich mal was kaufen muss, dann immer nur im Sonderpreis.

Und Fabulus tanzt wie der Fön im Sonderpreis. Seine Haare hat er sich gefärbt. Zum Sonderpreis. Und die Schuhe, die er anhat, fangen an zu qualmen, denn es waren billige Schuhe mit dünnen Sohlen. Genau. Doch Fabulus ist es gleich. Er merkt es nicht einmal, dass seine Schuhe brennen. Er merkt nicht, dass seine Füße brennen, er merkt es nicht, weil sein Herz so voll ist. Weil es darin immer qualmt und raucht. Weil er ein so leidenschaftliches Herz und eine Raucherlunge hat.

Dieser Fabulus!

„Komm und tanz mit mir!“, ruft er mir zu. Er ist hinausgetanzt, und ich höre ihn von ganz weit weg. Seine Stimme ist dünn, schafft es nicht zu mir durch das Fensterglas hindurch. Auch ich bin dünn und komme trotzdem nicht durch das Fensterglas hindurch. Ich schaffe es nicht einmal, mich auf den Stuhl zu stellen, um durch das Fensterglas zu schauen. Bin zu dünn. Weil ich so viel von mir weggedacht habe.

So im Laufe der Jahre …

Kam ich mit immer weniger aus. Ich brauchte keine fünf verschiedene Käsesorten zum Frühstück, eine tat es auch. Ich brauchte nicht zehn paar Socken, zwei taten es auch. Nachts brauchte ich kein Licht, denn die Dunkelheit produzierte ja auch ihre Bilder. Ich brauchte nicht einmal einen Himmel, eine blaue Pappe an der Zimmerdecke tat es durchaus.

So frei war ich. Ich brauchte nichts.

„Jetzt komm schon“, ruft Fabulus mir zu.
Ich komme ohne einen Gedanken von mir aus, schreie ich zurück und folge ihm. Folge den Bruchstücken seiner Stimme, die ich in der Stadt zusammensammel. Eine Schnitzeljagd aus halben und verdrehten Worten. Manchmal ist auch nur ein Buchstabe noch übrig geblieben, den ich aus einem Gulli fische. Sammel sie ein. Die Worte, die nach mir riefen. Die Menschen, die auf mich warteten. Mich nicht verschwinden ließen. Mich nicht meiner Verantwortung entziehen ließen. Die weiter nach mir riefen, immer weiter, auch als ich bereits so frei war, dass ich nicht einmal mehr Ohren brauchte. Keine Augen für die Pralinen, die sie mir anboten, für die Blumen, für ihre Präsenz, die sie mir schenkten, für das Stundenglas, das sich nicht von selbst umdrehte.
Ach ja. Ich bin dann schließlich doch zurückgelaufen. Da war Fabulus nur noch ein Häufchen Asche.